martes, 24 de diciembre de 2013

Una vez más ... Navidad.





Dejando a parte los cambios que se han ido produciendo en los últimos años sobre las celebraciones navideñas, no se sí ese espíritu se ha ido perdiendo según se fue alejando la niñez o tal vez por qué todo lo que rodea a estos momentos se ha ido pintando con unos tintes más consumistas y que poco tienen que ver con el sentido primario de la Navidad.
Por otra parte ... Lo mejor de todo es volver a juntarse con la gente que se quiere y que te hacen ver la vida con una mirada de mayor felicidad.

 ¡Feliz Navidad!, ¡que la vida os traiga toda la alegría que os merecéis!. 







martes, 10 de diciembre de 2013

Olores de la Alcarria.




Alfazema, Alhucema, Aljucema, Espigol, Espigola, Espígola, Espigolina, Esplego, Espliego, Espliego común, Espliego de la hoja angosta, Espliego francés, Espliego Morisco, Espligo, Lavanda, Lavándula hembra, Lavándula macho, tuma ...



Viajando sin mover los pies.




Hay canciones que por lo que sean pulsan determinados resortes, algún interruptor interior salta y tu mente pone en marcha un compendio de recuerdos, imágenes ya sean vividas u oníricas que provocan un viaje hacia el pasado, tal vez hacia lo aun no vivido, o quizás hacia lugares que solo pueden existir en nuestra imaginación o en otras dimensiones.
Hay música que es mejor escuchar con los ojos cerrados o en algún lugar especial, pues ponen banda sonora a la magia de lo que no se puede explicar solo con palabras. 
Dead Can Dance y su tema Yulunga puede ser uno de esos billetes hacia ninguna parte o quizás hacia tantos sitios...



sábado, 7 de diciembre de 2013

Una lengua afilada como una espada.




Cyrano de Bergerac del dramaturgo francés Edmond Rostand, que con el paso de los años saltó a los cines en diferentes versiones, la última protagonizada por Gérard Depardieu y dirigida por Jean-Paul Rappeaneu (1990).
Aquí el héroe no solo tiene como arma la espada, su carácter y sobretodo su dañina lengua dan en el blanco una y otra vez no dejando títere con cabeza y luchando por el amor platónico de su amada.
Siempre me ha gustado el desparpajo del francés, su descaro y su verborrea incontrolable que te ponen a su favor desde el primer momento.
Tal vez sea el momento de desempolvar la película si la tienes por ahí o descubrirla por primera vez si no tuviste la ocasión de verla.


"El amor es la pasión por la dicha del otro".
"Así es mi vida. He sido el inventor de todo y al que todo el mundo olvida".
"En el bolsillo de un poeta siempre encontrarás algún producto de su imaginación".
" Y al finalizar os hiero".





jueves, 21 de noviembre de 2013

A la deriva.



A la deriva.


Arraigado como un tubérculo en aquellas maltrechas tablas, entreveía flotando ante mí la pétrea mirada del león de San Marcos, luego se quebraba en una polvorienta agonía hasta convertirse en nada.

     Los labios agrietados pedían su dosis de droga pero aquí estaba la ironía que otros antes ya habían sufrido, moriría de sed rodeado de tanta agua.
Luego estaba la otra tortura, no se en que momento vino pero llegó para quedarse... Aquel postre italiano que ya no volvería a paladear, fantaseaba con un café bien cargado y una ración de las que servía la signora Antonia en su tugurio del Veneto.
El Tiramisú se convirtió en el cartílago que aun sustentaba mi cordura, pero en realidad era tan frágil como las maromas que sujetaban los maderos que separaban mi cuerpo de la muerte.
     Cinco largos días, cinco largas noches.
     El Nostromo se había ido a pique con recato y disimulo, no nos sorprendió tormenta alguna con  la que justificar el incidente, un cínico BOUM en las bodegas y todo se convirtió en confusión y caos.
      Estoy solo, no he visto a ningún otro superviviente, sin esperanzas pronto yo también sucumbiré al infortunio.
      Cinco eternas noches con el frío mimo de las estrellas y el arrumaco de las olas.
     Cinco días infinitos con su ardiente puño y el mareante vapuleo del océano, que de Pacífico solo tenía el maldito nombre.

    La fiebre se sumó a la sed y al apetito adhiriéndose a mi ser como una segunda piel, las fantasías y evocaciones iban y venían presentándose como dioses y diablos, familiares y conocidos en un patético show que siempre terminaba en pantagruélicos festines. Y por encima de todo ello aquel postre que había probado hacía años en Italia.
     El sexto día estaba tan debilitado que ya no era capaz de incorporarme de aquella tumba de tablas, aquel escenario acuático movía aquellos restos con aburrimiento y desdén.


- ¿ Una mala noche?.
     Mis ojos se apartaron del torbellino que causaba la cucharilla en la taza de café y los posé en la mujer que intentaba hablar castellano con su fuerte acento.
- No, no es nada... Podría traerme un pedazo de dulce, ese que le sale tan bien.
- ¡ Prego !. Sonrió la signora desapareciendo tras la barra.


Diego Barquero. Noviembre del 2013.



viernes, 1 de noviembre de 2013

Kings of Leon - Wasted time.




Kings of Leon fueron un soplo de aire fresco en el anquilosado mundillo rockero, eso sí sonando como aquellas bandas de rock americano más clásicas, en mi cabeza pasan Lynyrd Skynyrd, Steppenwolf, Grateful Dead...
Poco a poco sus discos han ido mutando y aunque aun hay alguna canción que me gusta, aquella distorsión aquella voz ronca han ido cediendo hacía un rock más comercial.

Este Wasted Time es de aquella primera época, de su primer disco:
Youth and young manhood (2003).






martes, 15 de octubre de 2013

El Estanque


El Estanque

Un horizonte limpio de nubes se amarraba sobre la masa arbórea, entre un vasto manto de altas copas y arrugadas lianas. 
El sopor de la tarde caía a plomo jugueteando entre las sombras, allí cercano al devenir incansable del río centelleaba orgulloso un pequeño estanque.
Aquel diamante se mecía tranquilo al son que le marcaba el soplar del dios Eolo, aquel reino azul verdoso era el paraíso donde ejércitos de insectos asaltaban los macizos de orquídeas que poblaban sus riberas, a su vez contraatacaban sus ruidosas razias bellos pájaros de exóticos plumajes, que inundaban con su ardoroso eco la oscuridad de la foresta.
Momentáneamente se hizo el silencio, crudo y terrible, mensajero de futuros males o de la simple incertidumbre.
Los habitantes alados se batieron en retirada, desapareciendo del lugar, tan solo la legión de laboriosos insectos permaneció inmutable y siguió en sus rutinarios quehaceres.
En el claro apareció un muchacho de tez morena, vestía una túnica humilde cuya tela se pegaba sobre su piel sudorosa.
El chico se arrodilló junto al agua, balbuceó unas palabras para después sumergir manos y brazos en el cristalino elemento.
Tras saciar su sed quedó satisfecho y contempló extasiado el bello paraje.
Una cortina de luz bailaba entre telarañas, las ramas torcidas y los exquisitos matices de las flores salvajes.
El chico se sonrió, a pesar de no tener nada material en el mundo del que venía, allí junto al estanque se sentía como el hombre más rico sobre la tierra, bañado en el dorado influjo y mimado por el son del río se sentía completo y dichoso.


Diego Barquero. Azuqueca de Henares. Octubre del 2013.

El tío Rosendo tiene algo que contarte.




El rockero eterno se une con este nuevo trabajo, vergüenza torera, a las voces airadas que claman contra el sinsentido que desde que comenzó esta crisis vampiriza nuestras vidas y destroza sin piedad familias y hogares. 
Denunciar mediante la música no esta de más cuando quien lo hace tiene la posibilidad de llegar a muchos oídos, a muchas conciencias a las  que estremecer, y muchos cerebros a los que dar para pensar.

En nuestro grupo de gente el tío Rosendo siempre ha tenido seguidores, y en alguna que otra ocasión ya fuese en Madrid, Villarobledo  o en otros lugares diversos hemos podido escuchar a este artista discreto y buena gente, pegado siempre a su guitarra.


" ¡Es evidente MIENTEN!."



jueves, 3 de octubre de 2013

Los Colorados.




Tardaba mucho en aparecer por el blog la sección de la Horrorteca, ya lo he dicho otras veces que el que escarba en youtube encuentra siempre "oro", eso sí en la búsqueda no pierdes más neuronas de lo estrictamente necesario.
Bueno pues aquí tenéis a Los Colorados, y a pesar del nombre en castellano no tienen nada que ver con nuestro país ni con surámerica. Estos chicos son ni más ni menos que Ucranianos y versionean a su manera desde Highway to hell de Ac/dc, a Du hast de Ramsteim pasando por otros éxitos del rock y del pop.
Pues para despertar vuestro lado más friky os dejo con este impresionante documento, el resto de los vídeos si os quedan ganas os lo buscáis vosotros. Je,je. O tal vez no.


lunes, 30 de septiembre de 2013

Iberia Sumergida.



Sumergida en un fango putrido y maloliente, fruto de las disputas y de la desunión que ha reinado en estas tierras desde que las primeras tribus tomaron conciencia de sí mismas y en un territorio tan escaso han pugnado por la supremacía y por imponer su ley sobre las demás.
Iberia siempre codiciada por otros pueblos más allá de sus fronteras naturales que han sabido siempre aprovechar las luchas internas para su propio provecho y que aun en nuestros días continúan haciéndolo.
Tierra de mil reyezuelos que la han desangrado y la continuarán expoliando en su beneficio por los siglos de los siglos.








Otoño.





Se va colando tranquilo, como quien no quiere la cosa, despacito sin meter mucho ruido para no asustar. Poco a poco la gente va olvidando el ir y devenir estival, el ajetreo de la vida en la calle se sustituye por la calidez de las casas o de los espacios más resguardados.
La madurez del año nos trae otros placeres, eso siempre que se aparte con determinación la pereza y no nos dejemos amedrentar por los primeros soplos del frío y la melancólica lluvia de este tiempo.

Una balada para acompañar el compás del aguacero sobre los cristales de tus ventanas.

Otoño de Medina Azahara.



domingo, 8 de septiembre de 2013

Caspueñas 1845.

Según se detalla en el Diccionario Geográfico Estadístico e Histórico de Pascual Madoz.
La población de Caspueñas queda retratada en los siguientes términos:

Vecindad con ayuntamiento en la provincia de Guadalajara (5 leguas), partido judicial de Brihuega, aud. territorial de Madrid, ciudad g. de Castilla La Nueva, diócesis de Toledo: 
SIT. En el llano de un valle circundado de cerros, con escasa ventilación y limitado horizonte, las enfermedades más comunes son tercianas. Tiene 70 casas; la del Ayuntamiento con una habitación para cárcel; una fuente de buenas aguas con su pilón, de la que se surte el vecindario para beber y demás usos domésticos; un pósito pió con el fondo de 190 fan. de grano; Escuela de instrucción primaria dotada con 240 rs:, a la que concurren 16 alumnos, y una iglesia Parr. (La purísima concepción) matriz de la de Valdesaz, servida por un cura párroco de segundo ascenso y provisión ordinaria. El cementerio se halla fuera de la población, hacia el S. y en paraje que no ofende a la salud pública.
Confina el término N Valdesaz (3/4 de hora), E Balconete (1/2), S Atanzón (1/2) y O Valdegrudas (1/4). Dentro de esta circunferencia se encuentra la ermita (La Soledad) y 4 bosques encinares títulados Rebollo, Yalongo, Cespederas y Monte Llano: el terreno que participa de monte y llano es flojo, pedregoso y árido, sin más vega que unas 500 fan. Fertilizadas por el río Ungría, se hallan en 
cultivo 7000 fan. de tierra de primera, segunda y tercera clase. 
Caminos: los locales, de herradura y en buen estado.
Correo: se recibe y despacha en la administración de Brihuega miércoles y domingos.
Prod. Trigo, cebada, avena y vino, aunque de cereales no los suficientes para el consumo, pastos y leñas de combustible para el carboneo; cría ganado lanar, cabrio, mular, c(i vacuno y asnal; caza abundante de liebres, conejos y perdices, y algunos lobos y zorras.
Ind. la agrícola, 3 molinos harineos, y el carboneo cuando se permiten cortas.
Comercio: Exportación de vino, carbón, y algún ganado. e importación de cereales, ropas y otros artículos de primera necesidad.
Población. 52 vec, 218 almas.
Cap Prod. 800.000 reales, IMP 64.200. CONTR. 4.530.
Presupuesto municipal 1, 50 o. se cubre con los productos de 12 fan. de tierra, un horno de pova y un molino harinero.



miércoles, 28 de agosto de 2013

La mala reputación.




La canción de Loquillo y Trogloditas no es más que una versión de Paco Ibañez que a su vez era la suya del tema del cantautor francés Georges Brassens.
Siempre me ha gustado lo que dice su letra, un grito en contra de lo establecido y de lo que se supone que esta bien, que es lo que debes hacer, que es lo correcto y si no se actúa de acuerdo a ello serás señalado y etiquetado por no haber hecho lo esperado de ti.





" En el mundo pues no hay mayor pecado que el no seguir al abanderado."



(Paco Ibañez 1934)





(Georges Brassens 1921-1981)



domingo, 25 de agosto de 2013

Ya están aquí - Fiestas de Caspueñas 2013.





FIESTAS de CASPUEÑAS 2013

En menos de una semana, empezando con la apertura de las peñas que tradicionalmente se realizará el jueves, será el día 30 de Agosto el que abrirá un año más las fiestas patronales de nuestro querido rincón alcarreño.
Este año los chavales de El After forman parte de la comisión de festejos y para mal o para bien, dado el tiempo y la ilusión dedicada a promover y gestionar los eventos, espero que todo vaya rodado y los problemas en el transcurso de los días sean mínimos.
La palabra Fiesta nos transporta más allá de un mero significado, nos pone la sonrisa en la boca pues son momentos de diversión vividos con la gente más cercana a ti y con otras personas a las que ves pocas veces al año por diversas circunstancias, brillante excusa para volver a reír y pasarlo bien en buena compañía. También, como no, se hacen nuevas amistades y se conoce a otras gentes. 
Cachondeo, jaleo, jarana, guasoneo, diversión, jolgorio, jarana, farra y romerías varias. 
Tiempo para olvidar las penas, que el personal baile, coma y beba y sí le dejan besar que bese. En este ambiente tan apropiado para el buenrollismo este tiene que ganar a cualquier atisbo de disputas. Pues para quebraderos de cabeza tenemos ya bastantes días al año, para ver la cara más dura del día a día nos sobran los momentos.
Pues eso Agalloneros, vivamos pues, que esto son dos días.

Nos vemos con una cerveza en la mano, un abrazo.







miércoles, 7 de agosto de 2013

El Empecinado toma Caspueñas.





Con la pluma y el sable.

Caspueñas y Brihuega

Salieron Aviraneta y los dos lanceros de Madrid, y, poniendo sus caballos al trote corto, se dirigieron, por la carretera de Alcalá, hacia las ventas del Espíritu Santo. Pasaron las ventas y avanzaron hacia Canillejas. Había dejado de llover un poco; el cielo seguía negruzco y amoratado; los campos, llenos de agua; un viento furioso retorcía los pocos arbolillos raquíticos del camino.

A veces, el avanzar constituía una verdadera lucha. A otro que no hubiera sido Aviraneta le hubiera dado una impresión melancólica aquellas llanuras tristes, monótonas, debajo del cielo tormentoso, morado y negruzco, con resplandores de cobre. Sólo algunos rebaños de ovejas blancas y negras, seguidos de los pastores, cubiertos de largas capas, se veían recorrer los campos. 

Un poco antes de pasar por el puente de San Fernando arreció tanto la lluvia, que Aviraneta y sus acompañantes, desviándose del camino, se acercaron a una casa terrera para cobijarse en ella. Había dentro un nombre, un pastor, con quien Aviraneta entró en conversación. No sabía quienes eran los realistas, ni los constitucionales, ni si estaban lejos o cerca.

Cuando amainó la lluvia don Eugenio y los lanceros volvieron a salir y a ponerse en marcha. Por el camino pasaban galeras de seis o siete mulas con la cabeza baja.
Al anochecer comenzó a cambiar un poco el tiempo y el paisaje; se destacaron unas colinas peladas en el horizonte y poco después apareció la silueta de Alcalá.

Se despidió Aviraneta de los lanceros, se fué a una posada y, por la mañana, en compañía de otros dos soldados, y montado en un caballo nuevo, se puso en marcha.

Abandonaron Alcalá, cuyas iglesias de ladrillo, con sus torres puntiagudas de tejados plomizos, brillaron ante un rayo de sol pálido que salió entre nubes, y tomaron los tres el camino de Aragón.

Al mediodía comenzó a llover; comieron por la tarde en Guadalajara, y Aviraneta siguió el camino hasta Torija, en donde entró calado hasta los huesos.

- Es un buen comienzo de expedición - murmuraba entre dientes. Aviraneta se presentó en la casa donde estaba el Empecinado, y se le trajo, por orden del general, un jergón y una manta para aquella noche.

El empecinado se manifestaba furioso contra el gobierno y el ministro. Don Juan Martín había advertido desde Sigüenza que no tenía fuerzas bastantes para luchar con Bessieres, y el ministro, como si nada le importase que derrotaran al Empecinado, insistió en que atacase.

Entonces don Juan Martín, sin hacer caso de las órdenes del ministro, esquivando un encuentro que hubiese sido desastroso, se presentó en Torija a esperar refuerzos. Lo mismo había hecho el general Velasco en Aragón para no ser derrotado estúpidamente.

Al levantarse Aviraneta comenzó sus trabajos. No tenía el Empecinado arriba de cuatrocientos hombres. 

Estos se hallaban descalzos, faltos de camisa, devorados de parásitos: en una verdadera miseria.
El Empecinado había pedido efectos a Madrid, y los estaba esperando.

El 21 llegaron algunos milicianos de la corte y las partidas sueltas que iban a unirse con el Empecinado. Con estas tropas vinieron carros con ropas y municiones.
La gente del Empecinado mejoró pronto de aspecto.
Los soldados que enviaba Madrid no eran de toda confianza: abundaban los majos y manolos, los estudiantes calaveras y otros tipos maleantes, a los cuales no era fácil imponer con rapidez la disciplina necesaria.
Aviraneta y el Empecinado discutieron qué sería mejor, si mezclar los unos con los otros o formar compañias aparte.
Por fin se decidieron por esto último. Buscaban el que cada grupo tuviera responsabilidad clara en lo que hiciese...

Desgraciadamente, el tiempo estaba malo; la lluvia representaba mucha fatiga y molestia para soldados bisoños. No había alojamientos. Pasaron los del Empecinado y las partidas madrileñas un día en Torija mal que bien, y el 22 llegaron más compañías de los batallones de Trujillo, Cuenca, Mallorca, milicianos de Madrid y caballería de Calatrava.
En conjunto se habían reunido unos dos mil hombres y trescientos caballos. La fuerza era heterogénea y difícil de mandar. No se cabía en el pueblo.
Las ordenes del gobierno fueron confusas y contradictorias. El día 22, entre dos y tres de la mañana, se ordenó al Empecinado fuera a Guadalajara con sus tropas, adonde llegaron con una gran nevada. El día 24, a las cinco de la mañana, con un tiempo horrible de deshielo y de lluvia, se tomó el camino de Aldeanueva. Se descansó una hora y media en esta aldea y se siguió a Caspueñas recibiendo aguaceros. A las dos de la tarde se llegó recibiendo aguaceros. A las dos de la tarde se llegó delante del pueblo. Se dispuso que las guerrillas estuvieran a la vista de las tropas. Ya frente a Caspueñas
se recibió nueva orden de dejar este pueblo y avanzar hacia Brihuega, por el camino de herradura de Valdesaz, y esperar allí en los altos a O´Daly.

Seguía lloviendo de una manera terrible; el cielo, negruzco, amoratado, vomitaba agua a torrentes; toda la tropa estaba mojada hasta los huesos, y los soldados llevaban el fusil debajo del capote para conservarlo útil en un momento dado.
Al acercarse a Caspueñas el Empecinado se encontró con el pueblo ocupado por las fuerzas del cabecilla Ulman, en número de mil quinientos hombres. No se habían dado cuenta los facciosos de la llegada de las tropas del gobierno por la niebla y el mal tiempo.
 ¿Qué se iba a hacer?.

Don Juan Martin consultó con sus oficiales, y todos estuvieron de acuerdo en considerar imprudente el dejar un pueblo con tanta tropa enemiga a la espalda. Se decidió atacar.
El Empecinado hizo que sus fuerzas de infantería, en guerrillas muy abiertas, se acercaran a Caspueñas sin disparar. Se reunió en seguida un pequeño escuadrón de unos doscientos hombres con soldados del regimiento de Calatrava, nacionales de Madrid y patriotas oficiales de la guerra de la independencia, y se les dio orden de avanzar.

Se puso al frente el Empecinado y a su lado Aviraneta, y el escuadrón marchó al trote, acercándose al pueblo. Al llegar a él, don Juan Martín mandó cargar, y al galope se entró en la primera calle. Las guerrillas constitucionales comenzaron el fuego contra los realistas, que salieron a defender la entrada de la aldea. Algunos grupos quisieron detener la marcha del escuadrón; pero este, arrollando todo a su paso, acuchillando a derecha e izquierda hizo poner en fuga a los absolutistas, dejando en el campo treinta y seis muertos, y en poder del Empecinado, la música, los equipajes y noventa y siete prisioneros.

El mismo Ulman quedó herido y tuvo que huir a la desesperada con su gente.
Después de ocupado Caspueñas y de batir a los facciosos, se tomó el camino de herradura de Valdesaz, y de Valdesaz se dirigieron las tropas a Brihuega. Aquella jornada fue otra senda de martirio. La tarde estaba horrible; caía el agua a torrentes. El camino, lleno de barro, se ponía resbaladizo. El terreno era monte bajo, quemado para hacer carbón.

Obscureció en seguida y se siguió marchando hasta llegar sobre Brihuega a las nueve de la noche, sin haber descansado un momento.


Pio Baroja. Memorías de un hombre de acción. Con la pluma y el sable. Crónica de 1820 a 1823.



Bueno después de leer el fragmento del escrito de Baroja te daré algún apunte más para situarte en la escena, el tiempo, los personajes y los hechos que aquí se narran.
Primeramente el señor con gesto serio, bigotón y casaca militar es el héroe de la guerra de la independencia (1808-1814) Juan Martín, conocido por el sobrenombre del Empecinado nacido en Castrillo de Duero (Valladolid).
Tras pegarse de palos con los franceses y conseguir echarles del territorio español, la situación política no mejoró, y las disputas entre los partidarios de mantener los viejos valores absolutistas y los que defendían una mayor apertura de libertades estaban a la orden del día. De aquellos polvos estos lodos, y es que en este país siempre hemos andado a la gresca los unos con los otros y así nos ha ido.
Pues eso los que habían mandado toda la vida no les hacía mucha gracia eso de la constitución y esos derechos y libertades que algunos vitoreaban a los cuatro vientos, de tal forma que se las apañaron para echarse una mano unos monarcas a otros, así que repuesto Fernando VII este quiso que todo volviese al status quo anterior a la constitución de Cádiz y si te he visto no me acuerdo. El país se encontró en un momento en el que los liberales intentaban aplicar los cambios y llevar al monarca a su favor (trienio liberal 1820-1823). Pero el por convicción dijo que nones. 
Así el del bigotón volvió a echarse a los campos, a recorrer caminos y senderos de las castillas, esta vez no para luchar contra franceses si no para luchar por la creencia de que los españoles tenían el derecho a algo más que servir a Dios y al Rey. 

" Diga usted al rey que si no quería la constitución que no la hubiese jurado, que el Empecinado la juró y jamás cometerá la infamia de faltar a sus juramentos".

De nada sirvieron las victorias del Empecinado contra las tropas realistas pues todo volvió a dar la vuelta y el hombre de fuertes convicciones tuvo que exiliarse a Portugal, después el general en 1825 se intentaría acoger a una amnistía que no salió como él esperaba. No hubo benevolencia, ni perdón. Sus viejos enemigos se lo quitaron de en medio y fue ahorcado en la villa de Nava de Roa (Burgos).

La batalla que narra Pio Baroja se desarrolla a finales de Enero de 1823 donde las tropas Constitucionales logran parar los pies a las realistas asaltando la villa de Caspueñas para después batirse en Brihuega, en aquellos tiempos el protagonista de esta historia no se hubiera imaginado el terrible final que le esperaba tan solo dos años después.


sábado, 22 de junio de 2013

El santo de Valdesaz.





Mira por donde después de haber tenido un tiempo más que considerable el blog en barbecho, va a ser con un tema del pueblo vecino con el que me reenganche por estos lares.
Estaba como siempre que me aburro con facebook, youtube y demás artificios buscando algo diferente por internet que hablase de Caspueñas, de la Alcarria, de Guadalajara cuando he leído una reseña sobre un libro titulado: "Valdesaz y San Macario" escrito por Jesús María López Sotillo.
Por sí a alguien le interesa este es el enlace a la página del libro, a lo mejor algún amigo de Valdesaz lo tiene o sí esto sirve para que haya sabido de su existencia tal vez se rasque el bolsillo y lo compre.
Valdesaz y San Macario.
Ha captado mi atención la amplia sinopsis del libro que lanza muchos apuntes interesantes sobre la vecina villa de Valdesaz, y sobretodo la figura de un santo como San Macario que hace siglos ya quedara recogido en el escrito Santos de la ciudad imperial de Toledo (1651) de Antonio de Quintanadueñas.
Y sorpresa he aquí que nuestra querida Caspueñas también tiene que ver en este asunto.

Sobre este libro, he aquí que está en la biblioteca de google, y en la página 459 del volumen se puede leer lo siguiente:

SAN MACARIO.
(Abad, confesor de Cristo).
Su muerte, y su sepulcro.

En el distrito de Caspueñas, lugar del arciprestado de la villa de Hita hay un corto pueblo llamado Valdesaz, de la Vicaria de Uceda, donde se venera y celebra a San Macario, cuya noticia esta continuada por tradición de los ancianos, derivada de padres a hijos, que testifica ser este santo extranjero, y venido de remotas provincias a aquel lugar, con habito, y profesión religiosa, de la gran patriarca San Benito, se´gun muestran las pinturas. El albergue que escogió fue una desdichada chozuela donde pasó una vida angélica; donde fue aplaudido de los ángeles, con una tan preciosa muerte, que mereció, que los moradores de aquella tierra convirtieren aquella choza en sagrada ermita, para rendirle, como le rinden, sagrado culto, manifestando con ello estar canonizado; pues en aquellos tiempos esta acción, como vinculada a los obispos, era más fácil, y frecuente. Y quien duda, que a no gozar algún genero de canonización, no le hubiera dado desde el principio, ni continuado hasta ahora este divino culto. Del cual hablado quien hoy es testigo de vista, dice así en carta de 15 de Agosto de 1648.
"En mi anexo Valdesaz hubo un santo que llaman San Macario, con quien toda esta tierra tiene gran devoción; celebrase su fiesta dos veces en el año una a 15 de Enero  y otra desde la última dominica de Agosto, hasta la tercera de septiembre todos los años, en los cuales muy frecuentada la capilla del santo de mucha gente, que vienen para ganar indulgencias, que son muchas, y grandes, concedidas por los sumos pontífices, así en su fecha de Enero, como en dichas Dominicas; y en la última que es la tercera de septiembre, es mucho mayor el concurso de gente. Hay sermón en dichas festividades con misa muy solemne, y gran regocijo del lugar, y de todos los forasteros, que acuden en sus fiestas. Tiene su capilla muy suntuosa, que para lugar corto excede, está pegada a la iglesia, y se sirven por de dentro de ella. 
Entre año acuden muchos de diversas partes a visitar al santo, que está de tabla en su retablo, dicen muchas misas y dejan muchas limosnas. Rezale desde el común de abades, porque dicen lo fue de la orden de San Benito."
Añade el mismo otras insignes demostraciones de santidad. Tales como son los varios milagros, que obra el cielo por su intercesión, principalmente en tullidos y mancos; de que en su mismo retablo hay pinturas. Es abogado de los males de piernas, sanando frecuentemente de ellas, así lo experimentó hace poco Don Antonio de la Cerda. Caballero de Guadalajara, rindiendo las gracias con limosnas, que envió a su capilla, y misas que hizo a gloria suya celebrar. Tales son las muletas, cirios, y otras insignias colgadas en su capilla, pregoneras de sus milagros. Tales dones y copiosas ofrendas, que le dedican, tal es finalmente la devoción, y confianza con que frecuentan y veneran esta capilla.
Haber sido el sitio de esta capilla sepulcro del santo es tradición recibida, confirmada con singulares demostraciones, porque intentando enterrar en ella cierta persona, abriendo la sepultura exhaló esta de tibia extraordinaria fragancia. También se refiere que diciendo a un señor obispo que vino a visitar esta capilla como en ella estaba sepultado este santo, mando cavasen, y apenas comenzaron cuando despidió de si la tierra un suavísimo y celestial olor, y al punto el obispo mandó cerrasen lo cavado, y mandó que ninguno jamás se enterrase en aquella capilla. La relación de todo lo dicho es tradición de aquella comarca, la noticia de esta, y de las demás cosas que me comunicó por cartas, y papeles, que se remitieron de Caspueñas, y Valdesaz. 

Me ha costado un buen rato traducir todo esto, es complicado de leer con la grafía de aquellos tiempos y alguna que otra palabra se me habrá escapado, o sino seguramente habré añadido o quitado algo pero bueno he conseguido desentrañar el contenido que es lo importante, y como dirían en esos tiempos: Ruego la indulgencia del lector y que sepa perdonar los errores cometidos.

No sé, habrá gente que dirá vaya coñazo o donde esta el interés de todo esto. Por mi parte defiendo el simple conocimiento de  la historia ya que forma parte de todos los que aquí vivimos, por muy lejana que nos parezca o nos parezca aburrida, las gentes y hechos que acontecieron en estos lugares que hoy pisamos han marcado lo que son hoy y a las personas que hoy viven en ellos.
Aunque los sitios parezcan pequeños e insignificantes siempre guardan sus historias y a veces es un placer leerlas o escucharlas.
He aquí que siguiendo la senda marcada por un libro, de este me he ido a otro fechado en 1651 y que habla de dos lugares tan conocidos por nosotros, esto es lo que tiene este mundillo de internet que sin moverme a la biblioteca me he sumergido en la lectura de un escrito de hace siglos del que de otra manera seguramente lo hubiera tenido más que complicado para siquiera ojearlo.

Bueno, es tarde ya y el sueño hace estragos en mis parpados. Primero son unos pellizcos sin importancia, luego he ido notando la cabeza embotada, creo que es hora de dormir.
Espero no haberos aburrido, solo buscaba compartir algo interesante.





sábado, 13 de abril de 2013

¿Están locos estos humanos?.




Deportes Extremos.


Me tienen alucinados estos vídeos que se pueden encontrar en youtube, hay unos cuantos, algunos de corta y pega que ya no se sabe quién fue su autor inicial. 
Bueno seguramente que más de una imagen te hará abrir la boca y soltar un indisimulado "¡joder!". Por mi parte dentro de tanta temeridad, pirueta y jugada asombrosa los que me parecen que se salen de todo lo que había visto hasta ahora son los que he bautizado como hombres pájaro.
Había visto tipos en caída libre, pero arriesgando como estos nunca, me he enterado que los trajes que llevan se llaman Wingsuit, me ha causado tal impresión verles planear como si fueran aves en vuelo que quería compartirlo por estos lugares.
¿Y tu dentro de tanta adrenalina suelta con que te quedas?.










jueves, 11 de abril de 2013

Caminos de Caspueñas.




El ajetreo de la vida, el mundanal ir y venir que nos atrapa con sus garras y tiene poca piedad de los que andamos atados a las vicisitudes de su juego, bueno eso y estar gastando más pasión en otros blogs ha determinado que en los últimos tiempos haya reinado el desapego y la desidia por estos, por otra parte tan queridos, chavales del after.


Echo de menos perderme sin rumbo fijo por los vericuetos y sendas de esta "ínsula" Alcarreña, sin más sentido que el del sol acompañando cada paso y por más reloj que el cansancio o la fatiga. Pero habrá que esperar con ese reencuentro por qué en estos tiempos vale más que nunca aquella máxima tan masticada por las gentes, El tiempo es oro.
Cuando la morriña te atrapa, y te sacuden desde dentro los lejanos recuerdos del ayer me descubro fijando mis ojos en las antiguas fotos, como si con ello fuera a conseguir meterme dentro de ellas y hacer una breve visita al lugar.
Tonto de mi pues con ese remedio no consigo nada, si no agravar más el mal que me aqueja y echar de menos aquellos días de primavera derrochándolos sin dolor, como un nuevo rico sujetando un billete de cincuenta, ahora la realidad es otra y toca valorar cada segundo, cada instante de libertad fuera del lugar de trabajo.

A veces la poesía es una balsa de reflexión, prima hermana de lo que predicaban aquellos filósofos griegos de los que tanto nos han hablado y tan poco sabemos a fin de cuentas. Nos enseñan a reparar en los matices, a veces sin importancia, haciéndonos perder el asunto y su profundidad en sí.
Ideas, conceptos, una danza de palabras para aprender que a veces no hacen mella en nosotros, y es que en el momento en que vivimos buscamos la felicidad muchas veces en la posesión, en el tener, en el anhelar. La cosa es harto complicada, pero cuando aprendamos a dejar de querer tantas cosas, nos encontremos más cerca de la sencillez, estaremos más cerca de la tan buscada Felicidad.


Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace el camino,
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante no hay camino
sino estelas en la mar.

(Antonio Machado. Proverbios y Cantares XXIX)


Sigamos andando pues, que queda mucho por recorrer.







lunes, 4 de febrero de 2013

Grandes éxitos inquietantes. Bombazos musicales.


HE AQUÍ UN SURTIDO DE TEMAS QUE NO PUEDO CATALOGAR SEGÚN MI COSTUMBRE. ESO DE ETIQUETAR SEGÚN ESTILO MUSICAL, ESTO EN EL CAJÓN DEL ROCK, ESTO OTRO EN EL DEL POP, OTRO EN EL DEL RAP...
BUENO, PODRÍA ACOGERME A LA PALABRA FRIKY PERO ESO NO TERMINARÍA DE EXPLICAR DEL TODO LO QUE ESCONDEN ESTAS JOYITAS.
POR ESO TE INVITO A DARLE AL PLAY Y DESCUBRIR ESTE SURTIDO DE CANCIONES POR TU CUENTA Y RIESGO.
ESO SÍ, ESPERO QUE AL MENOS SONRÍAS UNA VEZ, SI NO ENTONCES ESTA SELECCIÓN HABRÁ FRACASADO.


1 - Lory Money - Ola ke ase.




2 - Mini Daddy (Adriansito) - El niño más bonito.





( Este vídeo puede llegar a producir rictus, espasmos y caída de los pelos del sombrajo).

3 - Peter la Anguila - El estilo del Peter la anguila.




4 - Don Cheto - La crisis.



5 - Amandititita - La güera Televisa.



6 - Mc Revolver - Soy rapero.




7 - Javier Franco - Soy pijo.

sábado, 2 de febrero de 2013

Beatallica. Y el Pop se hizo Hard Rock.



He aquí unos muchachotes que decidieron hacer una unión antinatura entre la música y las letras de los Beatles y fundirlas con las de Metallica al ritmo de estos últimos y el tono de voz a lo James Hetfield. El más allá de la versión y del tributo, llevan desde el año 2001 dando guerra sobre los escenarios e incluso pudieron dejar atrás los problemas con las discográficas que les tachaban de no respetar los derechos de autor. El espaldarazo final se lo dan los miembros de Metallica que les arropan y les dan su apoyo. Al final Sony tuvo que dar el brazo a torcer y llegar a un acuerdo con la discográfica del grupo.
En los últimos años están un tanto desaparecidos y es una pena por qué para ser un grupo de versiones, un tanto frikys y con gran dosis de tontuna suenan muy bien la verdad, darle al play a los enlaces de abajo a ver que os parecen.

Bueno, estos son sus trabajos hasta ahora:

2001 - A GARAGE DAYZ NITE.
2004 - BEATALLICA.
2007 - SGT. HETFIELD´S MOTORBREATH PUB BAND.
2008 - ALL YOU NEED IS BLOOD.
2009 - MASTERFUL MISTERY TOUR.
2009 - WINTER PLUMBERBAND.


y Beatallica son :          

JAYMZ LENNFIELD - VOZ, LETRAS Y GUITARRA RÍTMICA.
GRG HAMMETSON III - GUITARRA LÍDER, COROS.
KIFF MCBURTNEY - BAJO Y COROS.
RINGO LARZ - BATERÍA.











martes, 29 de enero de 2013

Manchando el papel.



Viñeta de un comic que dibujé hace ya mucho tiempo, sí no me equivoco
en 1993. En alguna carpeta tendré el resto esperando.





Dos muestras para meter en algún sitio, que no encajan y
terminan en el olvido.



Tras leer el retrato de Dorian Gray esta fue mi aportación.




Otra viñeta del comic antes mencionado, creo que el nombre 
era algo así como: Después del apocalipsis.




Otros dos dibujos que se quedaron en el olvido, y así
tantos otros que reclaman algún sitio.

sábado, 26 de enero de 2013

Trovadores en pie de guerra.




Trovadores en pie de guerra, un nombre pomposo para una simple recopilación de temas musicales de corte reivindicativo creados en esta piel de toro. Y es que la música a veces en vez de amansar a las fieras puede ser un acto donde se aticen más las brasas de la indignación.
En la selección incluyo temas y bandas de hace décadas hasta unirlas con la realidad social de nuestros días, de esta crisis creada por unos pocos para lucrarse de otros muchos. El abismo parece contemplarnos con gustosa voracidad y se relame de gusto tragándose nuestro futuro y nuestros sueños.
Aquí los trovadores suelen cantar pocas gestas, narran pocos hechos heroicos, más bien se liberan de la rabia soltando todo fuera para intentar concienciar con sus ideas buscando un mundo más justo. La historia se repite una vez más como decían en aquella canción Reincidentes.










25 temas

Diferentes formas
de plasmar la música,
de lanzar sus mensajes,
con los que podrás estar
en mayor o menor
medida de acuerdo.
Al final la vida
la afrontamos de
muy diferentes formas,
lo que no se puede
negar que ahora
a la gran mayoría 
nos la están jugando.


...























viernes, 25 de enero de 2013

Mensaje final.




Bueno esta es la segunda entrega de esta nueva historia, por otro lado sí andas un poco despistado y no leíste la entrada anterior hazlo antes de seguir leyendo más abajo. Puedes hacerlo pinchando en el siguiente enlace:

El Mensaje.


Mensaje Final


Es una sensación extraña, un hormigueo que me paraliza las piernas que parecen tiesas como palos. Intento avanzar entorpecido por el desagradable viento que agita las desnudas ramas de los árboles del paseo.
Las farolas se balancean como altos cuellos de jirafas, más allá el parking dormita tranquilo con su ejercito de coches tiritando bajo las heladas caricias del invierno.
Pretendo estar tranquilo, pero me cuesta tanto... es como sí estuviese adormecido totalmente, atontado o recién levantado.
O posiblemente esa maldita palabra que empieza por M.
Implacables latigazos, pensamientos fugaces que se clavan dentro como un película de terror  de dudoso gusto y en la que me veo protagonista. Una tras otra las escenas cambian hasta llegar a desear que todo es un sueño, o al menos eso quiero pensar quelas imágenes son fruto de mi imaginación, escucho un frenazo metálico enmarcado en gritos de miedo. Una explosión y después la nada.
Finalmente las piernas parecen volver a la vida y encaro los últimos metros a buen paso, me quedo quieto pues juraría haber vivido esto antes.
Lo se, claro que lo se seguro, allí de pie mecido por la furia de la noche como un pelele, soy un juguete en manos de un oscuro destino.
Entorno los ojos e intento escudriñar por encima de la alambrada, de las vallas oxidadas de la estación. No, no hay nadie. 
Pero... Allí, acaba de aparecer.
No, no puede ser cierto. Un nudo que colapsa la garganta, una tristeza que arraiga cruel desde el corazón al más mínimo e insignificante recuerdo de mi existencia.
Tiro del guante derecho con violencia y agarro con rapidez el teléfono móvil, tecleo lo más aprisa que mis dedos lo permiten.

INTENTÉ AVISARTE EN
EL ANDÉN.
ESE TREN TE LLEVA
A LA MUERTE.

Como Prometeo se que tengo la batalla perdida, ¿Pero y sí esta vez fuera diferente?.
¿Por qué no poder ser liberado de aquella maldición?. 
De nuevo el traqueteo, la grabación del tren anunciando la próxima parada.
Próxima estación, la NADA.
Tiene que leerlo, desesperado mando el mensaje y no pudiendo esperar tiro de mi cuerpo hacia delante y recorro el hall de la estación todo lo deprisa que puedo.
Vacío, todo vacío, allí no hay nadie. 
La taquilla con el cierre bajado, un cartel anunciando una futura huelga de los trabajadores.
Corro y doblo a la derecha, tropiezo con los tornos que están abiertos de par en par y encaro casi sin aliento las escaleras mecánicas.
El cercanías esta a punto de entrar en el andén y se que mi aviso no ha servido para nada.
Me quema el pecho, debería dejar de tirar el dinero en el puñetero tabaco.
Casi no hay tiempo, la noche me recibe nuevamente con su abrazo desagradable y estoy a punto de tropezar.
De nuevo, las piernas totalmente inertes, miro a un lado y no le consigo ver.
Me giro hacía el lado contrario y allí está él mirándome, se lo que piensa...
Pretendo caminar a su encuentro pero trastabillo, y estoy a punto de caer sobre el sucio suelo, intento pronunciar las palabras mágicas pero nada brota de mi garganta.
La luz me ciega, me quedo paralizado en el sitio mientras noto como el piso retumba bajo mis pies.
Las puertas se cierran, él ha subido, le veo allí sentado con cara de estúpido y sin dejar de observarme tras los amplios ventanales del vagón.
Corro sin sentido levantando los brazos, intentando hacerle saber de su error y con una desazón increíblemente amarga. La desesperación de no haberme podido salvar a mi mismo del accidente y de la muerte.
El cartel de la estación se ha fundido en un resplandor dorado para después caer al pavimento y estallar en mil pedazos.
Oscuridad total, oigo voces asustadas a mi alrededor, ecos terribles que entrechocan en el amasijo de hierros.
Después la NADA.


Texto y fotos.
Diego Barquero Blas
Azuqueca de Henares
2013


martes, 22 de enero de 2013

El mensaje.




Desconozco por completo cual va a ser el resultado, lo único que pretendo 
es escupir palabras sin más, con el propósito de emborronar con pies de tinta
la mortecina pantalla del Pc, tablet o móvil que tengas en la mano.
Por supuesto que llegado a este punto puedes pinchar y cerrar la ventana sin más,
con desdén incluso, no es más cierto que yo ni siquiera me daré cuenta de ello, y
ya sabes eso que dicen: Ojos que no ven ...
Por otro lado sí optas por quedarte lo único que tengo para ofrecer es una de mis humildes historias, mal
construidas pero eso sí aderezadas con alguna que otra imprecisión, incoherencia y sus consiguientes
faltas de ortografía. Y es que las correcciones gramaticales, caligrafías y libros de ejercicios sobre
la ingeniería lingüística no terminaron de germinar en mi imaginativa mollera y a estas alturas cuesta reconducirse por la buena senda.

Lector, avisado quedas.

*****

El mensaje



El frío aire se colaba terco golpeando los cristales de los andenes, zarandeando sin piedad los carteles luminosos que anunciaban el próximo tren. Me apretuje contra la fría chapa de una de las columnas intentando esquivar aquella gélida ventisca, mis torpes manos enguantadas buscaron el teléfono que había vibrado tímidamente en algún lugar de los amplios bolsillos del abrigo.
Dejé de intentarlo pues mis dedazos no lograban sacarlo a la superficie, dentro de un momento...
3 minutos anunciaba el neón rojo, próximo tren destino...
Otro empujón y parecía que la estación entera se venía abajo, miré a mi alrededor, allí no había un alma. Eran las diez y pico, entre semana, invierno en una estación de segunda. ¿Quién iba a haber allí?.
Solamente mi dolor de espalda, los trasiegos del trabajo transportados en mi bolsa de mano y unas ganas locas por llegar a casa y tomar un respiro para seguir con la rueda de la vida al día siguiente.
Tiré de la cremallera que se quejo pillada de improviso, el cuello no daba más de sí.
Joder, ahora con la capucha puesta parecería un jodido esquimal, seguramente que con una mueca más torcida y fea, con perdón del pueblo inuit pero el cansancio y el viento me estaban trastornando. Miraba al cartel como sí haciéndolo le alentara a ir más deprisa, como si con mi pensamiento el reloj aumentara su paso, pero tristemente mi cabezota no ejercía efecto ninguno.
Exhalé el aire de mis pulmones emitiendo una bocanada que se perdió en la oscuridad de la noche.
2 minutos todavía, la madre ...
Las farolas de la estación se mecieron como si fueran de goma, por un momento temí que se apagaran bajo el cruel bamboleó que consiguió unos segundos de terrorífico apagón.
A mi derecha se abrió la puerta que comunicaba con el vestíbulo y las escaleras mecánicas, me tenía que haber quedado allí donde seguramente estaría más resguardado.
Un tipo vestido completamente de negro salió del interior de la estación y permaneció quieto observando el anden a su izquierda, después se giró hacia donde yo me encontraba y comenzó a andar hacía mi encuentro.
Mi compañero de estación iba todavía más abrigado que yo y no soy capaz de verle el rostro con claridad, cuando está a unos cinco metros se para de una manera extraña..
Pensé que el tipo iba bebido por sus andares erráticos y la estrambótica forma de detenerse y mirar hacia las vías.
1 minuto, por fin...
Un chasquido, un chisporroteo y la luz roja del cartelón que parpadea y muta en extraños signos.
Por unos segundos las luces de la estación se quedan solamente en las de emergencia que hay sobre las puertas, y la noche se adueña del lugar.
Unos focos potentes cada vez más cercanos, el tren afortunadamente está llegando.
Ha vuelto la luz, abandono la columna y avanzo por el andén bañado en los resplandores salvadores.
No se por qué he mirado para el otro lado... El tipo de negro no está, intrigado miró a mi espalda y tampoco hay nadie.
Me estremezco y se que esta vez no es por el frío.
El suelo retumba bajo la entrada de los vagones rojos, poco a poco va aminorando y yo fijo mi objetivo en la puerta más cercana.
Uff, dentro.
Alivio y una sensación de agradable calor, tomo asiento y pego la frente al cristal.
Allí está el borracho, las puertas se cierran y emiten su soniquete habitual, nos ponemos en marcha.
Joder el tipo da un poco de miedo, sigo sin verle la cara, vaya que coincidencia... Bueno, al menos tiene buen gusto.
Ahora diría que se me ha quedado mirando, sí y me hace gestos algo desesperado ha sacado algo del bolsillo y lo levanta.
¿Es un móvil lo que sostiene?.
La gente esta cada vez peor, esta crisis acabará por volvernos a todos locos.
Me da igual, me descubro la cabeza, los guantes van fuera rápido y desabrocho con ligereza el abrigo.
Froto los dedos amoratados contra el pantalón casi haciéndome daño.
Vaya, no me había percatado de que en el vagón estoy yo solo.
Me levanto del asiento y busco con la mirada alguno de esos periódicos gratuitos que la gente deja para que otro los lea y siga la cadena.
No tengo suerte aquí hay uno de ayer, 21 de enero.
Los mismos corruptos, la economía, políticos, guerra y las miserias de siempre desgranadas en pequeñas dosis para degustación del ciudadano de la calle.
Lo doblo cansado, me pican los ojos y la maldita espalda vuelve a quejarse.
Una partidita para entretener el trayecto, sí será lo mejor, busco el teléfono y este aparece entre una carta arrugada del trabajo y el billete del tren.
Ahora veo el aviso de antes, un mensaje sin leer.
Abro y en la pantalla aparece el siguiente mensaje.

INTENTE AVISARTE EN
EL ANDÉN.
ESE TREN TE LLEVA
A LA MUERTE.

No le veo la gracia por ningún lado, busco el contacto, teléfono desconocido.
La próxima estación queda cerca, eso me tranquiliza, guardo enfadado el aparato e intento concentrarme en las tenues luces que parpadean atrás según vamos avanzando en la noche.
¿Quién era el de la estación?, me conoce y tiene mi teléfono, la ostia...
¿Y por qué iba exactamente igual vestido que yo?.
Me mordí el labio hasta hacerme daño, y el dolor me sacó de mi desasosiego, miré el reloj.
Ya teníamos que haber llegado a la parada, forcé la vista buscando la respuesta en los muros pintados y ennegrecidos de la ciudad, en el tráfico y en los semáforos, en las alambradas y en los puentes pero nada. Aquel conjunto de rutinas no me situaba ni me lograba quitar esa semilla que el mensaje había puesto en mi interior.


                                                                
                                                              ....
                                                             Continuará ...